То ли вой прожектора
Впадинам на лице,
То ли вырвался из пут поношенных,
Стоптанных в грязной улице,
Пересушенной,
Брошенной.
Шкура волос редеющих
Пылью, песком орошена.
Сожжена.
Брошена.
Порочное опорочено
Чистотой святого источника.
Строчками,
Клочками ночи ли
Оползают ребра сочными,
Черными.
Зубы луны заточены,
Фонари обесточены
И добры.
Вялое небо всклочено,
Пару шагов до земли.
Тонкое молнией можно ли?
В холоде лапы у муз,
Рысьи глаза позолочены,
Теплое зарево с уст.
Околдовано.
Отдано.
Ожило.
Боже...
Что тебя создало?