...Звенела пчёлами, плыла
земля, в зелёное одета,
и слышались колокола
повсюду, а точнее: где-то.
На клумбах, каждая лоскут,
над валунами, что пудовы,
июнь, по-северному скуп,
порой разбрызгивал бутоны.
Вода, не двигаясь, цвела.
Мы побросали якоря там –
там, где, по-звёздному бела,
рыбёшка всплёскивает рядом;
где мечется утиный крик,
а жизнь (нет времени на правку
и отдых) пишет сотни книг,
всегда – по сути и взаправду;
как дождь, внезапно загалдев
и с каждым мигом бесшабашней,
пятнает неподвижных дев,
и львов, и рыцарей под башней;
как пёс несётся, увлечён
движеньем, и сигает с моста…
Был день похож на день, о чём
теперь забыть совсем не просто.
И мир прислушивался к нам,
колоколами убаюкан,
но всё же не сдаваясь снам,
и сей процесс был обоюден.