Я вами жив, чего же боле...
Что вам могу еще сказать,
И вашей волей я в неволе,
И нынче вынужден от плагиата погибать...
И я склонился над стаканом,
Чтоб не отдаться темноте,
И за столом в кармане рваном,
Нашел себя в той пустоте..
А вместо письма Лидочке короткие пару строк,
Мол, извини, дорогая, страдать занемог,
Сколько же можно вопить и взводить курок,
Заходи же в мой дом, окруженный забором острог...
Мороз и солнце, день обычный,
И словно бы о стену из дождя,
И слог и строк тот тлен привычный,
Наш мир вращаться будет даже без меня...
Вот так, коверкать слаженные рифмы,
Пропеть тебе о том как соловей,
Вновь заливался новой песней,
Как знатный и бывалый брадобрей.
Кому же надобно сие мучение,
Кто станет слушать эти жалобные дни,
И пребывать во сне, и вновь в забвении,
Но и с рассветом не уйдут они...
Поэт погиб, оставив по себе лишь панихиду,
Высокомерие и горечь породив,
Создавши для потомков новый идол,
И души миллионов взбередив....