Дневное пламя ярко светит.
Не надо просто так сдаваться.
Художник для себя наметит
Палитру красок, чтоб не растеряться.
Что нарисует его кисть,
Возможно останется в веках.
А может просто это будет мысль,
Что не описать в словах.
И сколько лет его творение
Пылится будет на полу.
Потеряно уже мгновенье.
Не нужно было никому.
И блекнут созданные краски,
Проходят эпохи старых лет.
И все что было, словно сказки.
Забыт и мирозданья портрет.
То, что увидит человек,
Всего лишь только миг.
Но там красота лесов и рек,
А может просто души крик.
И не понять зачем творил
Художник картину своих глаз,
Чтоб передать как он любил
Наш мир на этот раз.
Поймет хоть кто-то красоту,
Эмоции творца.
Возьмет картину, сдует пыль
С цветного полотна.
Повесит в рамку на стене,
Продаст, захочет сжечь.
Художник мог быть не в себе.
Пытаясь все сберечь.
Дневное пламя ярко светит
Мелькают тени мимо
Пускай художник снова бредит
Рисуя пламя мира.