Б. С.
Твой ум во всем полезное найдет,
А я слежу с тревогой неизменной
За бегом дней, не зная наперед,
Какой из них даст пищу мысли пленной.
Я чистый звук беру на карандаш,
Не замечая времени пропажу,
И если рифма точная — мираж,
Душа моя тоскует по миражу.
И я не тот, за кем идет другой,
Я — вовсе не пророк и не апостол.
Вот мост повис изящною дугой,
Но истина, она — в опорах моста.
Ты можешь бесполезным пренебречь,
Искать пути в неведомом доселе.
А мне дано единственное — речь.
Течет река, своей не зная цели.
11 декабря 1971