Сейчас стало модным страдать,
Говорить, как же ты одинок,
А потом всю ночь танцевать
И с друзьями спешить в погребок.
Обсуждать развращенность той жизни,
В которой сами плывут, утверждать,
Что имеешь ты редкие мысли
И тебя не дано нам понять.
Не такой ты как все, уникален,
Остальные вокруг все мелки…
А потом в серой массе растаять
И тащить со жратвою мешки.
Проходить по грязным проспектам
И ругаться на дождь, и зонты
Забывать, поклоняться бездарным поэтам,
Забирая чужие мечты.
И чуждые мысли присвоив,
Одинакой толпой проходить,
И страданья свои все утроив,
Ходят копии «не таких».
И здоровые, крепкие люди
Одиноких страдальцев играют,
А ничтожность свою и банальность
Они вовсе не замечают.
Не хотят они видеть страданий
И болезней вокруг, и глаза,
Отражающих муку созданий…
Лишь любуясь собой без конца.
Одиноких людей здесь немало,
Но они не играют в себя
И не строят из жизни вокзала,
Где меняются масок леса.
И приходят домой одиноко,
Посвящая себя небесам,
Обвиняют себя, а не Бога,
Свою жизнь отдавая волнам.
Одинокие люди счастливы,
Помогают другим, не себе
И удушья рыданий приливы
Подавляют, стесняясь, в толпе.
И с улыбкой веселой к ребенку
Безнадежно больному спешат.
И хромому, слепому котенку
С лапой помощи нежной летят…
Одинокие люди не скажут,
Что они одиноки в семье.
С детства раннего привыкают
К невозможной, тяжелой судьбе…
На страдания мода проходит
И другие придут времена.
Одинокие люди уходят,
От других запирая сердца.