Не верю я, что ждут,
Не думаю, что верят.
Чужие, не прийдут,
Свои,... не разуверят.
И чувства, на листе,
Цена вам, половина.
А в Жизни, только те,
С которым ты, Мужчина.
Ах, общие слова,
О Благости и Чести.
Сухие лишь дрова,
Что сложеные вместе.
В них чувства говорят,
Красивыми словами.
Ну а дрова ... сгорят?
Увидите вы ... сами.
Что есть причина той,
Попутной в нас игры?
Что заставляет нас,
Красивыми казаться?
А может, просто, от себя?
Или нет сил, признаться?
Вопрос: кому и для чего?
Нужна такая доля...
Вот потому мы... васильки,
Как в поле, на просторе.