тот, который решает,
небо какого цвета
вставить в моё окно,
какие купить конфеты
сегодня к чаю,
каким порадовать сном,
какое устроить лето –
дождливое, или как? –
и как по секрету
подать мне знак –
щербиной в бетон,
бликом по серой стене –
что моей стране,
несмотря ни на что,
ещё недостаточно бед –
смотрит мне вслед
твоими глазами,
говорит со мной
твоими словами,
живёт со мной
твоей (нет, моей?) жизнью,
ест из твоей тарелки –
и считает всё это мелкой,
пустячной игрой,
в сравнении с его
высью,
мыслью,
медовостью берегов...
может, он прав.
может быть, всё игра,
пустяк.
но я-то вижу совсем не так.
ты движешься в такт
его дыханью, его движенью,
в такт его слов,
ты мне приносишь
его подарки...
у наших миров
общая яркость,
совпавшие оси,
скорость вращенья
вокруг оси.
тот, кто вращает,
тот, кто прощает –
пусть, если что, простит.