Понедельник, утро… вялость в мыслях,
Ночью плохо спал… жара достала…
Снилось что-то вроде бы из мистик,
Я был не благой Его аналог.
Чёрный цветом, редкая щетина,
Пятачок, рога и хвост приличный.
Соблазнял в пустыне богосына,
Не купился вёл себя отлично.
Сын-то… проклинал меня… по фене,
Я ушёл… в глубины океана.
Там мой дом в камнях среди растений,
Скарб и кров и старенькая мама…
Так вот… снится всяка чертовщина,
Это от жары бывает летом.
Так-то я вполне ещё мужчина,
Можно называть порой поэтом…