Тихо плачет свеча...
Ей осталось не много.
Догорает она у креста, на полу.
На полу, где они, просидели так долго.
Там где смерть их взяла.
В пыли, гари, дыму...
Они плакали тихо, наши дети Беслана.
И смотрели с мольбой,
В потолок, грязный пол.
Им бы только глоток,
Хоть какой, даже малый.
Им бы только дожить,
До утра, на полу.
Жажда к жизни и боль,
В их глазах отражалась.
Жажда пить, жажда есть,
Жажда быть и дышать.
Но в лицо только смерть,
Им в ответ рассмеялась,
И нельзя им самим никуда убежать.
Никуда, потому что убьют,
Тут же, сразу.
Не успеют они даже крикнуть - "Беги!",
И смеётся урод, тыча в грудь автоматом.
И так хочется встать,
Просто встать и уйти.
Но уйти нет уж сил,
Потому что не можешь.
Потому что глотка нету даже воды,
Потому что сидят все они по неволе,
На холодном полу, у опасной черты.
На полу, там где кровь.
На руках своей мамы,
На полу, там где грязь,
Там, где ужас и боль...
Им бы только глоток,
-"Пить так хочется, мама!"
А вокруг только страх,
И сентябрьский зной.
Тихо плачет свеча...
Ей осталось не много.
Догорает она, у креста, на полу.
Вот на этом полу,
Где сидели так долго,
Они приняли смерть,
В пыли, гари, дыму...