Ури Цви Гринберг
Пред сбором плодов между лоз виноградных ходил и смотрел,
И видел, как в ягоде каждой накоплена будто бы счастья слеза.
Округлые, нежные ягоды эти - словно глаза.
Мы, люди, не копим слёзы в глазах капля за каплей.
Слёзы текут по щекам. Куда? Беззвучно на дно души.
Мы подобны комьям земли. Ведь так? Комьям на борозде.
Что знает ком о питавшей его воде,
Дождях и росе?
И человек не знает, сколько слёз прольёт.
Плоть, как земля росой и дождями, влагой слёз полна.
Но ком земли неизменен, а плоть останется плотью не навсегда:
Быстротечно время её: днём проявляет себя, ночью таится в себе.
И так до последней боли. Пока не скроет земля.
Но вечен Иерусалим: Всевышнего царство, душа бытия.
Здесь льются песни и звуки молитв,
В жилах его - кровь павших в бою и выжатый виноград.
Цари на молитве в коронах своих.
И кто-то стоит в стороне от других.