Июль есть тридцать тактов тишины
С тарелкой абрикосов на террасе
Сидишь себе - безмолвен и ужасен
В предчувствии надкушенной Луны
И смотришь со значеньем на закат
Почтительно внимаешь козодою
И повышаются от этого удои
И тучно вызревает виноград
И вот уж все равно когда и как
И с кем, и почему ты, и за что же...
Все сгинуло. И разве что, быть может
Припомнится зачем-то Абыкак
Погладишь против шерсти ля-бемоль
Пощупаешь поджившие стигматы
И растворится ноющая боль
В обычном чае с листиками мяты