Без женщин и бухла – какая это жизнь?
Я снова закурю, играя перманентно-беззаботно,
перебирая струнный романтизм,
и к Вам опять пишу луцильно, экстрамодно, эпизодно.
Ну что, приятель, жмут в коленках возраста штаны?
А может, всё ещё по-польски «не сгинела»?
Не выходи на эти улицы – они,
увы, не помнят большего, чем помнит твоё тело.
И как там Ваше всё? Как бьёт оно ключом?
Как прыгает по Вам, по Вашим полочкам, развешанным на стенках?
Не остановишь кирпичом и ни при чём
как будто было бы – но вряд ли веришь тем зазубренным отметкам.
Дерёт ли Вас мороз по коже Ваших дат?
От чисел в столбиках, записанных так тщательно в балансы?
Куда идти? Что делать? Кто же виноват?
И если нет финансов – пой для девушек любовные романсы.
На этой глупой фразе стоит замолчать
и больше ни о чём не говорить, чтобы не быть болтливым.
Я закрываю старую тетрадь,
но новой – нет пока, поэтому я не спешу, глазея в гладь залива.