Они жили порознь. И никогда не встречались в жизни.
Он пропадал в Тае, а она в Греции и в Египте.
Прямой рейс Москва-Салоники,
Боинг уносит в небо,
В окно иллюминатора и под звуки мотора...
Она думает о нем, а вовсе не о море.
Он стойкий парень. Просто так не плачет.
Если судьба ударит, он просто даст сдачи.
Не нужно чаевых и громких обещаний.
Это начало истории, а вовсе не прощание.
Он мечты за роялем складывает в строчки.
Рифмует мотивы, там где жизнь ставит точки.
Она вдалеке, когда никто не видит,
Выводит на песке его песни и тихо ненавидит
Все те километры и жизненные строчки.
А в жизни ее одни лишь многоточия.
Маленький человечек, по меркам вселенной.
Он рисует свои ноты, по ночам. Его вдохновение, где-то там.
Спешит жить, верить, в поисках смысла.
Перед тем как писать Богу свои записки.
Это немыслимо. Оставить после себя что-то важное.
Это чудо, маленькое, хрупкое , пусть и бумажное.
Пусть сейчас все не на 5 с плюсом,
Это не важно. Нельзя пройти по жизни ни разу не испачкавшись.
Именно его слов, строчек ей так не хватало.
Ворвался в ее жизнь, без стука, хоть и давно,
Как гость не званный.
Пусть так.
Но Он всегда был для нее героем
И эта строчка здесь главная.