И снова, как узор своей души,
Читаю жилки на ладони клена.
Там частью всё сбылось и, безусловно,
То, что осталось – сбудется в дожди,
В туманы, или вдруг – как задрожит
Короткий луч на темных ветках кроны,
Сквозь шум и шорох яркого оброна,
Прощальным знаком призрачной межи.
За этой гранью – только шаг в бесцветье,
Он, как и прежде, долгий путь отметит
Туда, где серый лед и белый снег.
И я спешу остатки бренных линий
Запомнить – ведь мгновенье, а не век,
Мерцает лист на кромке неба синей.
(12.09.2012)