Говоришь, нет причин говорить.
Повторяешь: затертое слово
возвращается снова и снова,
превращаясь в нелепый гибрид.
Но, молчание сняв с языка,
вдруг посмотришь на небо и выше.
Там — ни первых, ни третьих, ни лишних.
Там большие плывут облака.
Неземной, несказанный уют.
Доказательство всем теоремам.
Может быть, даже имя и время
там под честное слово дают.
Ночь выходит курить на балкон,
очарована светом и тенью.
Снайпер слишком устал от мишени,
погружается медленно в сон.
Ворох почты лежит на столе —
вперемешку счета и повестки.
Застываешь, прикованный к месту,
прикреплен за лодыжку к земле.
На письмо ни к чему отвечать —
адресат не доходит до почты.
Из последней поставленной точки
расцветает внутри иван-чай.
9.07.14 г.