Это не стих. Не роман. Это письмо, крик боли, которая томится под кирпичами напускного равнодушия.
Я иногда смотрю на ту единственную фотографию, которую я сделала за все время нашего с тобой совместного времяпроживания. Та единственная фотография, которую я люблю за то, что на ней видно какая ты была тогда, какой я тебя встретила и какой загубила. Слушаю одну единственную песню, которая напоминает мне о тебе и чувствую, как что-то воет внутри, так жалобно скулит. Это даже не скучание. Даже не тоска. Это грусть и обида от того, что все именно так вот и вышло.
Теперь у тебя не рыжие волосы, не длинные, а черные , как цвет самой грязной лужи. В те моменты, которые редки, когда я смотрю на тебя, я больше не узнаю тебя. А та фотография так и останется мне напоминанием о том, что ты была моим спасением, пусть и ненадолго, и напоминанием того, что за свое спасение я тебя, увы, погубила.
Прости меня.