Мама, прости, о тебе теперь думаю редко
И в суете забываю порой помянуть.
Может быть, жизнь это просто закрытая клетка,
И ты сумела её наконец распахнуть.
Птицей израненной в небо однажды взлетела...
Ах, если б знать, что светло тебе там вдалеке!
Милая мама, прости, что живу неумело:
Ни журавля у меня, ни синицы в руке.
Их не взломать - между нами железные прутья,
Видеть, родная тебя я могу только в снах.
Может быть, жизнь - полустанок или перепутье,
Вечности крыльев один лишь единственный взмах?
Я вспоминаю сидящей тебя в изголовье
Детской кроватки, когда я кричала в бреду:
Ты, дорогая, была моей первой любовью,
Смело всегда от меня отводившей беду.
Время с тобой было самою доброю сказкой,
Дней благодатных уже не вернуть волшебства.
И до сих пор моё сердце окутано лаской,
Ею я буду хранима, покуда жива.
Может быть, мама, теперь наконец ты на воле?
Мне бы в объятьях твоих очутиться опять...
В жизни тебе довелось испытать много боли,
Да осенит тебя там в небесах благодать.