Сгоревший, на койке в курятнике, в Коктебеле -
до моря полжизни, обратно все те же пол..
И если не помнить, то прямо от колыбели,
и если не плакать, то в стену чугунным лбом.
И в пене валы, и дымчатый срез Карадага,
и домик его у пепельно-бурых холмов,
и нету разлуки - всего лишь пустая отвага
не жить вообще, как будто хоть раз помогло.
А в мутной лазури ни облачка, стелется море
по крошеву щебня, струится зеленой волной..
И белый корабль - в одной из великих гармоний -
дрожит будто нота, что ввек не услышится мной.
10 июля, Коктебель