Я не пишу стихи, они приходят сами,
Сверкают опереньем райских птиц,
И даже звуки слышу иногда я,
Передо мной плывут, вдаль увлекая,
Картины явственно живых страниц
Но стоит мне попытку сделать,
Не руку, только мысль напрячь,
Стихи тотчас пустились вскачь,
И пролетело, может, лишь мгновенье,
Ни звуков райских птиц, ни оперенья
И вспомнить я пытаюсь те картины,
И в памяти моей их сохранить,
Но грёз тех нить теряю безвозвратно,
И красоты той не вернуть обратно,
Что вожделело, не восстановить
И эти грёзы надо мной часами,
А иногда недели напролет
Всё нависают словно кара,
А эта кара жить мне не даёт