А за окнами снова сезон непонятных дождей,
И куда они столько воды в исступлении льют?
Будто ищут на теле листвы свой последний приют,
Прибивая макушки каштанов и пух тополей.
Можно скрыться под зонт, или просто стоять и молчать
Между ливневых строк, и вести им бессмысленный счет,
Словно знаешь уже, что не хочется трижды терять:
Все что было, что есть и что будет когда-то еще.
И в запойном экстазе снующих машин и людей,
Дождь летел кувырком, пузырился, пока не устал
Барабанить по крышам домов и слепых этажей,
А к утру вдруг расплылся в туман и куда-то пропал.
Мы, как дождь – кувырком, и мы тоже на самом краю,
Между своры собак, что скулит в мутный глаз фонарей
И неважно совсем, быть в аду, или где-то в раю -
Одинаково близко к богам и огаркам свечей...