Я утром спускаюсь в свой маленький пёстрый розарий,
Взглянуть на его постоянные метаморфозы.
Но ты далеко, и тебе ни к чему эти розы,
К тому же омыты росой и зарёй - не слезами.
Но дождь ожидаемый вновь задержался и замер,
Задумался, выпустив солнце из рвущейся тучи.
Да полно! Совсем не погода печалит и мучит,
Совсем не заботы...А радует только розарий.
И тень от цветка упадёт, как обычно, на камень,
От ветра меняя свои грациозные позы.
На шёлковом небе распустятся белые розы,
И вновь уплывут переменчивыми облаками.