Затеяла она роман,
Ночь - с молодым хлыщём Рассветом.
За ним ходила по пятам,
Слагала пылкие сонеты.
Чуть только темная вуаль
Скрывала диск луны и звезды,
Ее наперсница Печаль
Шептала в ухо: «Слишком поздно».
И Ночь чернела от тоски,
Черней воды на дне колодца.
«Скорей бы первые ростки
Большого утреннего солнца.
Его увижу и умру», -
Бледнела ночь перед рассветом
И умирала наяву.
А что Рассвет? Он был поэтом.
Он Ночь - царицей величал
И дамой сердца вечной, мудрой,
Горела на столе свеча.
Я от него ушла на утро.