кто бы ты ни был, тот, кто внутри,
я таким рисовала тебя в мечтах, как киану ривз в 47 ронинах,
слава тебе, поэзия, уголок укромный, да будет любящий одинок, чем штамп,
паспортное клеймо, коим опечатана взаимоболь и прочая бытовая рухлядь,
ты не то чтобы фантазия, май дарлинг, нет, мы едины там,
то есть всюду, разлиты в вечности, и вот, на кухне
какое то мое я (подоконник, цветы, вечереет, тоска)
думает о ю на сумасшедшей скорости, и боль становится, как нектар,
и со всех хоров возносится нездешняя музыка,
и откуда то из глубин, сквозь тысячи тысяч миров, триллионы жизней
Бог досматривает кино на ютубе, точнее узы
родства нащупывает вселюбящим оком, и становится очевидно, что ничего лживее
молчащего телефона, имен, фамилий, уровней восприятий нет,
и какая разница, что мы, то есть наши тела служат личным
транспортом для рассыпанных Богом мыслей, там едино все,
ибо если любишь, значит пойман с поличным,
и один твой звонок равен тысячам почв, уносящимся из под ног,
слава тебе, поэзия, ведь миром правит не Данте и не Басё
самурай вонзает клинок
и падают лепестки в небо над Ако
сакура цветет