А мне уже не успеть никуда;
И с этим, пожалуй, я уже примирился;
Горит огонь, и течет вода,
И цветет тот цвет, что недавно родился.
Сначала он рыжий, потом он багров,
И постепенно становится строгим;
А мы - мы всё ищем огни костров,
А мы - корабли всё из мысли строим.
Но вот стал он черным - такая судьба,
И, может быть, к небу тогда приобщился.
А что есть строка - лишь природы раба,
И звездного неба, и света, что снился.