И вытираешь кровь… и чистишь перья…
и продолжаешь прерванный полёт…
и привыкаешь к ясному безверью,
как к синеве заоблачных высот…
Свинцом насквозь (и не залечишь водкой!) –
прошита ожиданием душа:
так ёжатся под занесенной плеткой,
так шея ждет удара палаша…
так вечный раб мечтает о побеге…
так в непогоду ноет старый шрам…
так вереницей тянутся калеки
на перевязку к добрым докторам…
Пустая, словно ботало коровье,
насущная, как вата бинт и йод,
надежда прилетает в изголовье
и голосом простуженным поёт –
что скоро зарубцуются потери,
к концу сезона встану на крыло…
не так, как прежде, но по крайней мере…
И пусть воздастся каждому – по вере!
(А паче тем, кто – грудью о стекло…)