В ночь уходит трассер прострелом,
Вслед за ним рота, словно в сон,
Кто был юным, тот станет зрелым,
Своё имя, вписав в медальон.
Впереди словно тени сопки,
А в ущелье, рек зеркала,
По тропе шли, ступая робко,
И работают в ночь снайпера.
Пики гор пробивают небо,
У подножья их встретил бой,
Духи справа, и духи с лева,
Прокричал всем комбат молодой.
И накрыло свинцовой лавиной,
Бил прицельно по ним пулемёт,
Вот уже их почти половина,
И радист рвёт эфир на пролёт.
Вашу мать, где подмога ребята,
Бог войны открывай же огонь,
Есть потери, задело комбата,
Не спасла, даже чёртова бронь.
Не робейте ребята, девайте,
Весь огонь мы возьмём на себя,
Только просьба нас здесь не бросайте,
Здесь не наша, чужая земля.
Третий час пашут горы снаряды,
Третий час не выходят в приём,
И слеза у ребят от досады,
Неужели мы к ним не пройдём?
Вороньё закружило над сопкой,
Разутюжили Градом весь склон,
Всё же духи насели плотно,
И смешались крик, грязь и огонь.
Ну, спасибо за помощь ребята,
Прозвучало в эфире как стон,
Твоё имя? спросили солдата,
Оно втиснуто в мой медальон.
Если, что мужики вы простите,
Как могли мы держали заслон,
Все погибли, ну что же не взыщите,
Видит бог, видно так хочет он.
8 01 01
Рис. Авт.