У меня отдельная жизнь –
отделилась и где-то бродит.
Ей так нравится. Чья же кисть
эту жизнь на холсте выводит?
На холсте грозовых небес,
что висят на плечах Перуна.
Он попутал меня, балбес,
с девой Одина Я же, дура,
перелеченный Дон Кихот,
в общем, ясно – в одном стакане,
против жизни иду в поход,
а комар присосался к ране.
Он напьётся, за ним другой
прилетит и прихлопнуть жалко.
А судьба, пожертвовав мной,
не жалеет меня подранка.