***

                ...Добрый день, моя юность. Боже мой, до чего ты прекрасна...
                И. Бродский

...Его чеканное "р" дробило воздух,
                словно он читал Маяковского.
Я слушала его взахлёб - такого красивого,
                такого броского.
Он смотрел сквозь меня. Зима с неба сыпалась.
Нам было 17. Мы еще не насытились.

Глаза светились. Мы просыпались юными.
Любовь текла из груди чистыми струями.

Сердце взрывалось от каждого прикосновения.
Мы делали вид, что ценим любое мгновение.

А теперь я раз в год вспоминаю его
                с досадой.
Когда сгустком печали с небес поток
                снегопада.

Мы закончились. Праздника нет. Нет свободы и света.
Ретроградная серость в лучах уходящего лета...