Среди проселочной дороги
Стоял недвижно человек.
Не смеют стать больные ноги
На грязный, запыленный хлеб.
Поднял старик краюху хлеба
И к сердцу, как дитя, прижал...
Ни облачка на чистом небе,
А хлеб, как раненый, стонал.
Как те безусые солдаты,
Что в хлебном поле полегли,
Уйдя в легенду безвозвратно
За жизнь и честь родной земли.
Над ними плакала пшеница,
Шепча проклятия врагу.
С солдатской долей породниться
Не раз пришлось ей за войну.
Их хлеборобы не забыли
И шли, как в бой, за урожай..
Очистил хлеб старик от пыли,
К груди взволнованной прижал.
Так кто ж осмелился краюху
На пыль дороги уронить?
Видать, не знал он и по слухам,
Как нелегко хлеба растить!