По углам шныряют мысли, невооруженным глазом,
Как ни бейся, не выходит их пришпилить к белым стенам –
Друг за другом по стропилам, игнорируя приказы,
Все несутся, мне бросая клочья пыли на замену,
Словно искренне надеются, что я от них отстану,
Отступлюсь и от призвания поэта, и от правды…
Эти мысли – идиоты. Все равно что тараканы.
Собирайтесь! Шагом! Строем! Или тапком брошу, гады!