И однажды говоришь ему...

И однажды говоришь ему: отпусти. У тебя ладонь в мозолях, душа в мозолях. Ты такой шажок не можешь себе позволить – пересилив хватку, выпустить из горсти. Это азбука прощения, первый том: успокоиться, смириться, расслабить пальцы... Отпускавшие падения не боятся. Отпускающие смогут понять потом. Это выстрел из пневматики прямо в лоб, выражение сомнения робкой дрожью, распускающейся хрупким цветком на коже за секунду до нажатия на курок. От рождения до смерти идет канат, на него ступивший сам выбирать свободен. Из меня плохой выходит канатоходец, но никто отныне в этом не виноват. У тебя в руках становится горячо находиться, я расплавленным теплым воском прохожу меж пальцев... Чувствуешь? Это просто – выпускать из рук, не думая ни чем, отчуждаясь сердцем... Слышишь? Канат гудит под потоком ветра, словно о ком-то воет. Отпусти меня, мне тесно в твоей неволе. Либо прыгай вместе. Прыгай, и полетим.