1.
Больше на буду мешать эту кучку золы.
Не хочу раздувать почерневшие угли.
От такого сиротского занятия
перехватывает дыхание, и слёзы
наворачиваются на глаза.
В темноту отодвинулись лица друзей
и угасли искры беседы.
Холодный ветер толкает меня в спину.
Не добившись ответа, он со свистом уносится в лес
и кричит неразборчиво,
как одичавший точильщик ножей.
Так неужто именно я
обречен сторожить дотлевающее кострище?
– Ты! Ты! Ты! – подвывает точильщик из леса, –
ты будешь мешать и мешать
эту жалкую кучку золы,
пока она наконец не станет
легким пеплом.
2.
Пришла пора навестить это пепелище.
Тропинка туда уже заросла,
но ноги помнят дорогу лучше глаз.
Оказалось, что всесезонные ветры
уже давно развеяли все, что тогда сгорело,
но мой вид на жительство там
все еще действует.
Ох уж этот вид.
В жизни не наблюдал ничего более унылого,
чем пепелище от пепелища.
Когда у меня будет следующий отпуск,
я попрошу мои ноги
нащупать другую тропинку.