Когда я умру (надеюсь, это будет в дождь),
Ты не придешь ко мне. Конечно, не придешь.
О чем я? Ты вообще и знать не будешь,
Что где-то в мире стало меньше на одну судеб,
Которые бы за тебя в огонь и воду.
Мне жаль, что ты меня вообще не знал, походу.
Ты не писал, и не звонил, и не жаждал встречи.
А я из-за тебя каждую ночь руки калечу:
Бью их об стену. Уже меня ничто не лечит.
Ты бы помог, но от игнора мне не будет легче.
А я как идиотка жду, пока ты мне напишешь.
"Привет, хороший мой, сегодня я иду на крышу..."