Ни журавль, ни синица,
Ни в руке, ни в синеве…
В этой слякоти провинций –
На войне как на войне,
Разве только небо ниже,
Только сжатее ладонь,
Остальное – ливни нижут
Вдоль ветров холодных, вдоль
Неуюта. Неутюжен
Быт забытых деревень,
Вот и входишь в реку ту же
Каждый новый божий день.
Долетит какая ль птица
Хоть до четверти днепра?
И листает дождь страницы
Книги жизни…- Гоголь прав!..