Я открываю старую тетрадь,
Стихи мои,немного постаревшие.
И я пытаюсь их сейчас понять,
Вернуть пытаюсь мысли улетевшие.
О чем мне думалось когда писал,
Вот эти строки что тогда огнем горели.
Не удалось,как я не вспоминал,
На самом деле мысли улетели.
Внимательно читаю сам себя,
Понять пытаясь что во мне от прежнего.
Как критик может,может как судья,
Срывая со стихов своих одежды.
Но мне они не открывают суть,
И не хотят уже разоблачаться.
И тихо шепчут на ухо "забудь",
До истин мол тебе не докопаться.
Я закрываю старую тетрадь,
И понимаю,было,отболело.
И вновь усаживаюсь чтобы написать,
О том что час назад меня задело...