Осень вновь хмельна червонным золотом,
Синью неба, запахом грибов.
В ней всё то , что мило-дорого,
Что тревожит душу мне без слов.
Даль, стерня полей, холодный ветер,
Скирды сена , скошенного впрок,
И закат малиновый под вечер
Полыхает , как бессмертника цветок.
У околицы грачей крикливых стая
Принакрыла чёрным саваном погост,
В тёплые края на зиму улетая,
Сорвалась с насиженных в деревне гнёзд.
Плачет ива, наклонясь над прудом,
О купавках , что русалка убрала
В тихий омут под хрустальным спудом,
Сохраняя их до вешнего тепла.
Потянулись к югу облака-беглянки,
Закружился в вальсе жёлтый лист,
И, растягивая медленно меха тальянки,
О любви ушедшей плачет гармонист.