В Руси поэты долго не живут-
Такая вот нелепая примета.
Ну как , мой друг,скажи, найти приют,
Когда душа пылает у поэта,
То воспарит в бескрайних облаках,
То опускается вдруг к безднам океана?-
И целый мир казалось бы в руках,
Но на Руси поэты умирают рано.
Вдыхая сердцем вешнюю любовь,
На встречу чувствам открывая душу
За всё, что вдруг не повторится вновь
Отдав другим, себя бесстрашно рушат.
Упав на скалы жизненных невзгод,
Сквозь боль простив всех тех, кто был когда-то,
Вновь улыбнётся тихо стихоплёт
И догорит, как искорка заката.
Ну что ж, пусть ветром сломано крыло,
Пусть душу растрепали зной и стужа,
Но, всё ж,судьба дала ему перо,
А это значит- он кому-то нужен...
И я сгораю искрой на ветру,
Я растворяюсь в облаке заката,
И лишь в стихах я точно не умру,
А это значит- будем жить ребята!.