Нынче наши газеты, как сводки боёв
Вперемешку с вождей манифестами.
Словно грязью, налиты они до краёв
Клеветою, похабством и съездами.
И кричат, и вопят, и хоронят меня
Вместе с Русью любимой, проклятою –
Не проходит ни ночи, ни утра, ни дня,
Чтоб не рушился с нею куда-то я.
И ни встать, и ни лечь, чтоб
не падала с плеч
Голова, как кричат мне, повинная –
Забываю простую и русскую речь
Под всполошные крики куриные.
И спешат – кто вперёд испугает народ
Катастрофой глобальной и скорою
Тотчас после того, как народ узнаёт,
Что поборы придумали новые.
Ведь мою распоследнюю шкуру содрать
Может каждый начальник автобуса,
А решить, чтоб зарплату на ноготь
поднять
Не под силу правительству глобуса.
И живем – там они, тут, естественно, мы –
Там Москва, тут окраина мрачная –
Так и смотрим на праздник
из мрака и тьмы,
На проспекты, рекламой горящие.
(архив)