Знаешь, я пишу свои стихи ветру в поле…на щеках засохшей узкой змейкой горькой соли.
Я пишу стихи звёзде, умирающей с рассветом, съеденным в трамвае, неудачливым билетам, улетающим к зиме, всепрощающим птицам, склеенным кошмарным сном, перепутанным ресницам…
Не тебе, фантомы редко удостаиваются песен.
Камень многозначен…камень бессловесен…