Мнится мне, я как будто ребёнок
С непокрытою в зной головой,
Босоногий, немытый спросонок,
Вновь иду по дороге родной.
И, как прежде, кивают мне вербы,
Ветви тянут свои тополя,
Молодые колосья первыми
Прошумят мне навстречу в полях.
Я им свой. Я их тоже уважу.
Помашу всем приветно рукой.
И не буду беспечно вальяжен,
Отплачу задушевной строкой.
Я им свой. Я родной им по солнцу,
По согретой и верной земле.
Я им свой до доски и до донца,
Как дрожащий листок на стебле.
Вот сейчас бы по той же дороге
Вновь пройти до конца, не спеша.
Только раньше в пыли были ноги,
А теперь вся в пыли душа.