Я читаю и, много читая,
Я глушу в себе гордость и спесь.
Не скажу, что я где-то Чапаев,
Только что-то, наверное, есть.
Чаще был дураком, обормотом,
Так и шёл по капризной судьбе.
И чего я залёг с пулемётом
На окраине в русской избе?
Я имею всё то, что имею
И, наверное, этим живу,
И хоть плавать отлично умею,
Но Урал я не переплыву.
Не довольный таким оборотом,
Попрощаюсь лишь взмахом руки.
Это кто ж там залёг с пулемётом
На обрыве у русской реки?