Так хочется злословить об этом лете,
Что даже в горло забивается сажа,
Друзья напомнят,что всё былое лажа,
И что пора бы позабыть о парапете,
С которого уже не спрыгнуть нам.
Порою кажется,что капкан
Для зебры без белых полос закрывается,
Такие зебры очень редки,
Нам бы спасти её-красавицу.
Имя у неё уж больно красивое,
Жизнью зовут ее, хоть не спесива,
Но знает, что редка.
Как только острота железного капкана
Начнет сжирать ее,
Так мало,ей нужно времени,чтоб осознать,
Что красота,что грация и стать
Ей не помогут,ей нужно выживать душой.
Да,зебра это понимает,а мы?
Прокуриваем воздух,
Гнём до предела стопки эликсира доброты,
От суеты спастись уже и не пытаемся.
Увлекаемся разговорами за жизнь,
Хоть в жизни ни черта не смыслим.
Не зависнем
ли мы в этой стадии,в этом периоде, в этой матрице,
Когда предложат нам состариться?
Да и от молодости-то уже ничего не останется,
Кроме пепла,разумеется...
Да,мы так безмерно прожигаем
Нашу зебру без белых пятен,
Наверно,не опрятен с нею ты.
Возьми палитру,дорисуй черты
И не психуй,что дождь смывает краску,
Он кончится,
Твоё творенье не напрасно.