Вечер. Гладкое море
подступает к зубчатым берегам.
голос потерян, он заблудился
здесь, на Средиземном,
повис в воздухе – нелепо молчащая пушка
на мысе
где-то между Ниццей и Монте-Карло.
Шумит лишь вода в водостоке.
Женщины с довольными загорелыми телами уже не здесь,
нежатся на зимних курортах, по-зимнему влюбляются,
хрустят гренками, ведут
зимние беседы. А я,
что прибыл слишком поздно
и уже должен собираться в дорогу,
слушаю, как шумит водосток
где-то между Ниццей и Монте-Карло.
Alexander Trocchi - The Water Spout
It is evening. The flat sea
draws in its edges from the serrated coast.
One’s voice is lost, well-lost
down here in the Midi
hanging, a ridiculously silent cannon
on a promontory
somewhere between Nice and Monte Carlo.
Nothing but water from the waterspout.
The glad brown bodies of the women gone
to winter places, winter loves
to crunch dry toasts, discuss
winter situations. And I
who arrived too late
and must depart soon
listen to the water from the waterspout
somewhere between Nice and Monte Carlo.