Поэт – душой ранимый, нервов сгусток оголенный.
Он своей Музой окрыленный,
В красу берез и в девичью красу влюбленный,
Порой любимыми из сердца вон, и с глаз гонимый,
Поэт писать от боли будет, воя на луну,
Кляня и вознося свою Превратницу-Судьбу.
А не поэт любовь не воспевает –
Он ею наслаждается сполна,
Пока поэт словами лист черкает,
Тот без особой задней мысли женщин пользует,
И пьет игривое шампанское до дна.
Поэт не скажет – моя песня спета.
Он будет жить, пока фантазия жива.
Поэт напишет еще тысячу и два сонета.
А не поэт пожмет плечами –
Ты зачем с косой старуха
Так рано жизнь мою забрать пришла?
Так я к чему друзья?
Мы все в душе поэты.
И пока зиждется в телах у нас душа,
То наша песня бытия еще не спета.
А не поэт – лишь тот, кого Жар-птица Муза
Еще своим огнем не обожгла!