Заходит Муза, да не та,
Не та, ребята!
Не та улыбка, красота,
Когда зарплата.
Покуролесит день, другой,
И убегает.
Ну а поэт наш заводной,
Похмел сшибает.
Ну а годочки то бегут,
Бегут, ребята!
Уже по отчеству зовут,
И то с зарплаты.
Заходят Музы, да не те,
Не те, что надо!
И на трезвяк по красоте,
Из зоосада.
И погибает наш поэт,
«Невольник чести».
Небритый, тощий силуэт,
Без всякой лести.
Пришла бы вовремя она,
Да та, что надо.
Другая была бы цена,
Да и награда.
17.07.14 года
Город Рогачёв