Серебром, венчающим прохладу,
проливным, глаголящим дождём,
возродить бы мне в душе отраду,
не страдать безумно-грустным сном.
И не важно, что померкло моё солнце,
что промокла смятая трава.
Мне печаль изъела сердца донце,
на свидание ты так и не пришла.
А я ждал, надеялся и верил –
в здравый смысл затейливой судьбы.
Но остался лишь остывший пепел
от пылающей, восторженной любви.