К вечерним сумеркам клонится,
Шагнувший за день, хрупкий мир,
И облака, как голубицы,
Летят на русские холмы.
Где, что ни скифская могила,
То спят тревожные века,
А их магическая сила
Ни забывать, ни отвыкать
Не даст, тревожа поневоле,
Как блеск на острие меча...
Летят в былинах злые кони,
А храп их слышен и сейчас!
Поныне я смотрю в закаты,
Как на огонь, из под руки,
С крыльца обычной русской хаты
На сердце пламенной дуги.