А мне уже лет сто. Или сто двадцать.
Вся жизнь моя – какая-то игра.
За то, что по морям решил скитаться,
Мне вписывали год за полтора.
За то, что не ходил зелёным лугом,
А по торосам, где пройдёшь едва,
И сам себя спасал Полярным Кругом,
Мне вписывали год уже за два.
За то, что состоял не из металла,
А был такой чувствительный поэт,
Что ни одна жена не понимала,
Мне год теперь пиши за десять лет.
И как же так, что я остался юным,
И до сих пор в душе бушует май,
А пальцы до сих пор ласкают струны? -
От этих ста сто двадцать отнимай!