Рука дрожит,не пишет карандаш
И кажется,что больше не сойдутся
И мои строчки больше не коснутся,
Бумаги.Все написанное - фальшь.
И дело тут не в музе,не в видении.
Все есть,но как бы нет стихотворения. . .
И страшно мне ,поверьте этим летом
В себе вот так,похоронить поэта.